Утро

Рассвет, задумчив, нерешителен,
уча какой-то свой закон,
легко общался с небожителем
весёлым птичьим языком.

Чирикал, тенькал и посвистывал
живой бесформенный комок
в переплетенье хвои с листьями,
и уставать никак не мог.

И ощущенье пряной праздности
в разноголосой пестроте
дразнило, образуя разности
оценок чуда в красоте.

Лишь там, где сырость изначальная,
камыш, осока, молочай -
в траве - отчаяньем качаема -
ютилась некая печаль.

Ведь утро, медленно скользящее
по тёмной чаше бытия, -
не что иное как блестящая
слеза, о Господи, твоя...

При воспроизведении материалов этого сайта ссылка на http://www.lame.ru/ обязательна.
Изготовление сайта ООО "Вилмарк Групп"